creo que estoy poroso
como esófago incauto
como dolor del aire.
Ando con ganas, sepan
de tirar una piedra
de tirar la primera para esconder la mano,
pero aun no me baja
todavía no alcanzo
el punto caramelo.
De modo que esta noche
hay guiso de porotos, fe,
y una plegaria:
“escribid siempre,
de todo y cualquier cosa,
aunque os acose el vientre
escribid que es garbosa
la pluma reincidente
allí donde diríais
que carcome la nada
y su espada de ausencia
sin ostras, coños frescos
ni droga en madrugada,
¡allí mismo, escribid!
que escribir da contento
más que el arte de Onán
más que la rabia
más que beber a oscuras un litro de bolskaya
más, acaso que el sol
atravesando el anca
de una gorda mujer cuyo cerebro estalla.
Escribir es ungüento
Para la piel quebrada.
(Sancho tomado de http://www.pescadoresanonimos.com/)
